🐺
بورو لم يرحل أبداً.
لأن بورو لم يُروض قط.
من وُلدوا برياً لا يصبحون أليفين — لا يمكن كسرهم، لا يمكن حبسهم، لا يمكن تقييدهم. من وُلدوا بهذه الطريقة إما أن ينكسروا أو يحطموا كل شيء حولهم.
بورو لم ينكسر.
كان عواؤه يُسمع ليلاً — من بعيد، وراء الجبال. لم يجرؤ أحد على الاقتراب. من حاولوا إما عادوا أو لم يُروا ثانية.
لكن من كانوا بجانبه لم يخافوا أبداً.
لأنهم عرفوا —
أن ذلك العواء لم يكن لهم. ذلك العواء كان لمن ينتظرون في الظلام. لمن قادمون. لمن يختبئون في الظلال.
بورو حمى قطيعه.
بصمت. بلا رحمة. دون أن يسأل، دون تردد.
تُسفك الدماء أحياناً. تُسفك والبورو لم يمسحها أبداً —
كان يحملها.
لأن كل ما يُكت

🐺
في إحدى الليالي، سأله أحدهم وهو جالس بجانبه:
"ألا تشعر بالتعب أبداً؟"
حدّق بورو في النار. طويلاً.
"أشعر بالتعب."
"إذاً لماذا لا تتوقف؟"
لم يأتِ الجواب فوراً. مرّت الريح. ارتجفت اللهيب.
"لأن البعض لا يستطيع التوقف. إذا توقفت أنا — ماذا يفعلون؟"
حلّ الصمت.
من سأل لم يسأل مرة أخرى.
لأن بعض الإجابات لا تدخل عبر الآذان.
بل تخترق مباشرة.
وتبقى هناك — عميقة في الظلام، ثقيلة وتخترقة لا تنكسر. 🐺